Нам выпало нашу страну пережить...

Марк Шехтман

*   *   *

Нам выпало нашу страну пережить,
Убитую не на войне,
И что, как не маяться и не блажить,
Осталось в чужой стороне?
Прибился сюда я, бедою влеком,
И были тернисты пути,
А в реках пусть даже и мёд с молоком,
Но родины здесь не найти.

Здесь всё не родное, и всё не моё,
И я никому здесь не мил.
Здесь ранняя птица иначе поёт,
Здесь даже узоры светил
На небе другие – и мечется глаз,
Пока не найдёт, наконец,
Где звёздные крылья раскинул Пегас,
Где лук изготовил Стрелец...

И я, как судёнышко без якорей,
Забывши любовь и вражду,
Качаюсь на зыби безвестных морей
И шторма последнего жду.
Одна была родина, только одна,
Больная, несчастная – пусть! –
И нет её больше, и чья тут вина,
Не скажут ни горечь, ни грусть.

*   *   *

Моего в этом мире почти ничего –
Только память, и дочь, и жена...
В той земле я оставил отца одного.
Мама – в этой, и тоже одна.

Папа с мамой давно под землёю лежат.
Нет у них ни веков, ни минут.
Очень разные ветры над ними кружат,
Очень разные птицы поют.

И неправильно вовсе – прости меня Бог! –
Их земные закончились дни,
Если, вместе прошедшие столько дорог,
В смерти вдруг разлучились они.

Может быть, я и зря изболелся душой,
Может, зря лезу в эти дела –
Там, где вечный покой. Но ведь я-то живой,
И разлука их мне тяжела.

И хоть дочь подросла, и хоть годы летят,
Мне неясной вины не избыть.
Лишь надеюсь, что папа и мама простят,
Может быть, может быть, может быть…