Виктор Мостовой

* * *
Май. День Победы. Девятое.
Памятью дни кровоточили.
Поезд спешит мой и радует:
К дочери еду я, к дочери.

Эх, разгулялась весна в степи!
Склоны лесистые зелены.
Дикие маки вдоль насыпи
Каплями крови рассеяны.

Чувств обостренных брожение,
Мыслей клубок не распутаю.
Только одно утешение –
Скоро у дочери буду я.

* * *
П.К.
В чужих стихах он любит рыться
И в строчках блох искать, искать.
При случае не постыдится
И Пушкина он оплевать.

Да, борзописец он опасный-
В том убедились мы сполна.
Но, видно, он забыл о басне,
Где Моська лает на Слона.