Наталья Мавроди
* * *
Быть искренним, казалось бы, что проще?
Но нет, наверно, ничего сложней.
И каждый раз с досадою мы ропщем,
Что жизнь – театр, а мы актеры в ней.
Не нов сюжет, избита эта тема,
Так отчего же сотни сотен лет
Жизнь превращается в арену или сцену
И нужный не находится ответ.
И снова, снова роли подбираем,
Порой неподходящие совсем,
От их несоответствия страдаем,
И верим в наступленье перемен.
Нет не актеры мы, а выросшие дети,
Но наши игры и серьезней, и скучней,
И вместо искренности проще нам ответить,
Что жизнь – театр, а мы актеры в ней.
июль2002
И добротою остается доброта
Изменчиво все в мире и не вечно:
Вершины гор и в синем небе облака,
И день, что в детстве длился бесконечно,
Несется в зрелости как горная река.
А мы внутри всегда все те же дети,
И пусть снаружи – сеть морщин и седина,
Но есть для всех понятия на свете,
Что не меняются нигде и никогда.
Для всех любовь останется любовью,
Надежда с верой сохранятся на века,
И отзываются утраты в сердце болью,
И добротою остается доброта.
июнь 1999
Дом детства
Посвящается моей тете Л.К.Мавроди
Малой точкой, каплей во Вселенной,
Затерялся милый сердцу дом,
Для меня огромный и бесценный:
Годы детства поселились в нем.
Мысленно его я посещаю,
Но все реже вижу наяву,
Я в него, как в детство приезжаю
И всю жизнь теплом его живу.
Для кого-то детство это – горы,
Для кого-то – церковь за углом,
Для меня же детство это – море
И вот этот старый, тихий дом.
Пыльный южный город возле моря,
Солнцем опаленные дворы,
Сколько счастья видел дом и горя,
Сколько слышал смеха детворы!
Палуба веранды увитая
Диким виноградом и вьюнком,
Здесь детьми в «пиратов» мы играли,
Вместо рынды – сковородки звон.
И, конечно, сад – свидетель странствий,
Был саванной, прерией, тайгой,
Даже был космическим пространством,
Кратером вулкана и Луной.
Кораблем служили нам качели,
Кубриком – землянка «два на два»,
Парус – простынь, грабли – вместо реи,
Пристанью – скамейка у столба…
Изменившись времени в угоду,
Как и я, он помнит о былом.
Я же повторяю: «Слава Богу,
Что ты есть, мой старый, добрый дом».
ноябрь 1999
***
Наших душ перелетные птицы
Увлекают нас в мыслях туда,
Где на солнце играя, искрится
Детства, юности память-вода.
Унося в запредельные дали,
Тех далеких и радужных лет,
Очень трепетно, бережно дарят
Встречу с теми, кого больше нет.
Нам теперешним столько же сколько
Было им в наши юные дни,
Нам казалось, что горькой настойкой
Полоскали мозги нам они.
Нет, не нужно входить дважды в реку,
Мудрость лет не смывает вода –
То, что в детстве дано человеку
Растворяется в нем навсегда.
И порой, когда небо с овчинку,
Мы прощение просим у них
И напитком невкусным с горчинкой
Поим чад непослушных своих.
18 января 2012
***
Все глуше музыка души…
Б. Окуджава
Чем глуше музыка души,
Тем раздраженней голос злости,
Она тогда приходит в гости,
Когда усталость нас крушит.
Распяты суетностью дней,
И сами гвозди вбив поглубже,
О чудесах в мечтаньях тужим,
На деготь заменив елей.
18 января 2012
Неудобный человек
Неудобный человек –
Что в его стараньях толку? –
Реплик острая иголка
В череде дневных прорех.
Выставляет напоказ
Разноцветных душ изнанку,
Сделав лёгкою приманкой,
Целится не в бровь, а в глаз.
Неудобный человек –
От него бы отказаться,
С ним бы вовсе не встречаться
И не знать его во век.
Он подчас и сам не рад:
Промолчать бы, отсидеться –
Глупое досталось сердце –
Правду-матку всем подряд.
Сам страдая больше всех,
Он врачует душ болезни –
Очень нужный и полезный
Неудобный человек.
2 апреля 2012
* * *
Стихи рождаются от боли,
От взрыва жизненной тиши,
Поэт, он – узник поневоле,
Заложник собственной души.
В нем бродит дух противоречий,
Что ни возьми, всё – через край,
В нем чувства – мыслям всем предтечей –
Влекут его то – в ад, то – в рай.
Где мимолетные виденья
Текут меж пальцами руки,
И шквал эмоций – наважденье
От недописанной строки.
И умирает снова, снова,
Чтоб возродиться через миг,
И нужное находит слово,
В мгновенье, дописав свой стих.
Комментарии 12
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.