* * *

Идти своей судьбе наперерез –
Нелёгкая, жестокая работа.
Но светит день за новым поворотом
И возрастает к жизни интерес.

Пусть он тебе поможет, как всегда,
Освободив от суетного плена
И всех забот, как будни неизменных,
К тому же путеводная звезда

Пусть никогда не сходит с небосклона,
Ведёт к заветной цели неуклонно,
Прозрением и мудростью даря.

Господь, поскольку мы его подобья,
Карать не станет творческим бесплодьем,
Усилит веру, что живёшь не зря.


* * *

Не оторваться от окна.
Весь устремлён наружу,
Слежу с восторгом, как весна
Перемогает стужу.

Сугробы тают на глазах,
Звенит апрель капелью,
А только день тому назад
Исхлёстан был метелью.

Казалось, это – навсегда,
Застыло мирозданье.
А день прошёл – и ни следа,
Одно воспоминанье.


* * *

И видено, и знаемо, и всё же –
До спазмов, замирания и дрожи –
Волнует всё, чарует неизменно,
Даруя ощущенье перемены.
Движенья, воспаренья и полёта –
Границ не зная, отрицая квоты.


СЕНТИМЕНТАЛЬНЫЙ
РОМАНС

Во флигеле моём
Дождём промыты стёкла,
И шумом молодым
Наполнен старый сад.
Смотри, как под окном
Черёмуха намокла
И как её цветы
От радости горят!

В наряде кружевном
Парит над прелью клумбы.
От прелести такой
Очей не оторвать.
О, если б у неё
Живые были губы,
За поцелуй один –
И жизнь бы мог отдать!

Теряет сердце ритм,
Сбивается дыханье.
С самим собою я
Сегодня не в ладу.
Свела меня с ума
Своим очарованьем
Черёмуха в саду,
Черёмуха в саду.


ВОПРОСЕЦ

А смерть – она всегда нелепа,
И не желанна в час любой.
Тогда зачем нелепость эта
Венчает нашу жизнь собой?


* * *

У жизни вредные привычки:
Сжигает годы, словно спички.
А спички слабо освещают,
Лишь только – пальцы обжигают.


* * *

Чем дальше, тем страшнее мне.
Ни буковкой не лгу, поверьте,
Ведь в каждом наступившем дне
Всё яростней дыханье смерти.


* * *

Воспоминания не греют.
Былое поросло быльём.
Пожалуй, нет того страшнее,
Чем одиночество вдвоём.

Сидим на кухне, как соседи,
Что собрались чайку попить.
Необязательной беседы
Сама собою рвётся нить…


* * *

Ни химической отравой,
Ни лекарственной травой
Вылечить нельзя, пожалуй,
Что зовём душой живой.

Ни таблетки, ни настойки
Не помогут – c’est la vie.*
Исцеляют душу только
Капли преданной любви.


________________
* такова жизнь (фр.)


NB

Жизнь прожита, и даром, нелепо,
пошло прожита – вот что горько!
Вот это бы стряхнуть как сон,
 вот от этого бы очнуться…

И. С. Тургенев, «Затишье»

О чёрт!
Жизнь прожита, и даром,
Нелепо, пошло прожита.
Теперь мне кажутся кошмаром
Давно минувшие лета.

Всё словно сон, и сон печальный.
Очнуться б от него, забыть…

«Затишье».
Повесть чрезвычайно
Сумела всё разбередить.


_____________________________________
NB – лат. nota bene – пометка в каком-л. тексте
около места, на которое требуется обратить
особое внимание.


* * *

Две трети пройдено, лишь треть,
Всего лишь треть пути осталась.
Усталость так напластовалась
За эти годы, – не стереть.

Легла морщинами у глаз,
Широкий лоб избороздила.
К тому же холодом могила
В лицо дышала мне не раз.

В глазах – отчаянье и грусть.
В висках – надежд сгоревших пепел.
Не побороть душевный трепет,
Да и, признаться, не берусь…

Две трети пройдено, лишь треть,
Всего лишь треть пути осталась.
Клюкой колотит в двери старость,
Маячит у калитки смерть.


* * *

Мир – твоя колея, а моя,
 как ты видишь, – тупик.

Инна Лиснянская

Не жду уже
Вестей или подарков.
На сей меже –
Лишь скопище огарков…

Здесь пыль и прах,
Сетей паучьих гарус.
Смертельный страх
С отчаяньем на пару.


* * *

Не жажду счастья, не бегу
Вслед за мечтою легкокрылой.
Топчусь на том же берегу,
Буравлю взглядом вид унылый.

Обрыдло всё. Давным-давно
В глазах навязло и приелось.
Но – не кончается кино,
И ничего нельзя поделать…


* * *

Ещё на что-нибудь сгожусь!
Представь себе, я верю в это.
Слова найдутся для куплета,
Петь не умея, спеть решусь.

Ещё на что-нибудь сгожусь.
Ну что с того, что срок недолог?
Того, что жизнь полна уловок,
Уже нисколько не страшусь.

Ещё на что-нибудь сгожусь.
В счёт не бери мои седины, –
Я юн и крепок с середины.

Чело печалить нет причины,
И утверждать я не стыжусь:
Ещё на что-нибудь сгожусь!


* * *

Зря, конечно, хорохорюсь
И напрасно моложусь:
Не полешко – хрупкий хворост –
Для печурки не гожусь!


* * *

Жизнь не стоит проклинать,
Всё же – Божья благодать.
От рождения до смерти
Жизнь чудес полна, поверьте.

Есть, конечно, и тревоги,
Как без них в пути-дороге?
Можно ли куда дойти
Без препоны на пути?


* * *

Как мало надо для того,
Чтоб не сойти с земного круга.
Всего лишь – с другом разговор
В часы короткого досуга.

И обо всём, и ни о чём…
Поговорили. Покурили.
А напоследок – за плечом
Поправили, обнявшись, крылья.


* * *

Что ты плачешь, современник,
 что ты жалуешься, друг…

Бахыт Кенжеев

Чего голосить, всё не так уж и плохо.
Тебя не коснулась шальная эпоха.
А если задела, то только слегка,
Не ветра порывом – струёй сквозняка.
Ты преувеличил опасность, похоже.
Они от озноба – мурашки на коже.


* * *

Не берусь ни гадать, ни пророчить
Сколько вёсен ещё впереди.
Знаю – осень свою не отсрочить,
Срок зиме подойдёт – остудить.

К сожалению, век наш не вечен.
Тем дороже и радостней тем
Каждый день, что судьбою намечен
До ухода в кромешную темь.


* * *

А чтоб подольше здесь остаться,
За что-то надобно держаться.
За что-то надо уцепиться,
Чтоб ненароком не свалиться
В ту пропасть, на краю которой
Смиряем гонор свой и норов.


* * *

Что остаётся? Наслаждаться
Всем тем, с чем больно расставаться.
Всем тем, что радует сейчас,
Прекрасно в профиль и анфас.
Всем, окружающим тебя
В преддверье вьюг и декабря.
И капля, и листочек влажный –
Всё это трепетно и важно.


* * *

Создаю свой мир, в котором
Радостен и шум и шорох.
Мир, что мне на склоне лет
Дарит запахи и цвет.
Мир, в котором и в ненастье
Ощутима сладость счастья.


* * *

Выбрал я из листьев палых
Лист кленовый пятипалый.
Поднял трепетной рукой
Распрекрасный лист такой.
Сказочный его окрас –
Наслаждение для глаз.
Душу красотой врачуя,
В пальцах чудный лист верчу я.


* * *

Не жалей ни о чём,

Ни о чём не жалей.

Под сентябрьскою сенью седых тополей,
По сырому асфальту пустынных аллей

Я брожу и твержу:

«Ни о чём не жалей».

Не жалей ни о чём,

Ни о чём не жалей.

Вот и первые листья летят с тополей.
Повальсировав чуть, устилают дорогу…

Не жалей ни о чём,

Не жалей, ради бога.

* * *

Наверное, не знали б счастья,
Когда бы счастье только знали.
А так, глядишь, погоревали, –
Познали участь и участье.


* * *

День завершается.
Грустно немного
с ним расставаться.
Стою у порога.
Мешкаю,
звякая долго ключами,
чтоб насладиться
заката лучами.


* * *

Совесть – это суд,
И нету строже,
Нету выше этого суда.
Ночь. И снова ты
Распят на ложе,
Полыхаешь
В пламени стыда.


* * *

Как отрезало – ни строчки.
Псу под хвост ночное бденье.
Фиолетовые тени
Вместо строчек на листочке.

Точки, чёрточки, крючочки,
Хитроумные сплетенья…
Лишь когда исчезли тени,
Появились эти строчки.


* * *

Идут хорошие стихи…

Василь Дробот

Идут, идут хорошие стихи.
Как видите, на старости не спятил.
Ни курево, ни водка, ни грехи
Хворобой не распяли на кровати.

Техническое чудо – ноутбук –
Советчик мне теперь и лучший друг.


ДЕКАДА

До сентября совсем немного –
Каких-то десять дней всего.
Для долголетия земного
Сей срок не значит ничего.

Для нас же всякая декада
Довольно ощутимый срок.
Коль постараться, то в награду
Отыщется немало строк.

За десять дней всё может статься
У нас в изменчивой судьбе.
Дай бог дожить и повстречаться
Через декаду – в сентябре.


* * *

В чёрном небе ясный месяц.
Тишь по свету разлита…
Сколько можно куролесить,
Да в такие-то лета!

Не пора ль остепениться.
«Хватит!» – сам себе твержу.
Не ровён час, оступиться
Можно, ухнуть за межу.

«Побуянили – и будет!» –
Душу грешную струню.
…Светит месяц. Росы студят
Непокорную стерню.


* * *

Не живу, а доживаю.
Дни последние влачу.
Унывать – не унываю,
Даже изредка бренчу
На растрескавшейся лире
В мире крохотном своём –
Однокомнатной квартире
В доме, что идёт на слом.


* * *

Дни и ночи. Снова дни…
Неприятности одни.
Нет отрады, нет утехи,
Лишь препоны да помехи.
Суета и толкотня –
На заре, на склоне дня.
Даже ночью так тревожно,
Что забыться невозможно.
Вот, казалось б, тишь и мрак,
А уснуть нельзя никак…


* * *

Маятника мерное качанье.
 Полночь, одиночество, молчанье.

Георгий Иванов

Грустные мысли, грустные мысли…
Тучи сплошные будто нависли.
Худо душе, а вокруг – ни души,
Слышно лишь – ходики ходят в тиши.
Маятник влево, маятник вправо…
Сколько же можно маяться, право?


* * *

Часы отдохновения –
Подпитка для души –
Под листьев шелестение
Прогулочка в глуши.

Вдали от гуда города,
От дрязг его и драм.
В пределах леса голого,
Что гулок, точно храм.

Хожу по светлым просекам,
От пряной прели пьян.
Мне служит верным посохом
Четырёхстопный ямб.


МЕЖСЕЗОНЬЕ

Не зима ещё, уже не осень.
Небо ясно, но дождит слегка:
Ветер брызги редкие доносит,
Что вдали роняют облака.

Холодом обдута и размыта
Межсезонья зыбкая межа.
Первая снежинка деловито
На ладонь спускается, кружа…


* * *

Мороза хочется, снежка.
Чтоб паром щекотало ноздри.
Чтоб хрупкие ложились звёзды
На жёсткий ворс воротника.

Мороза хочется, снежка,
Пушка искристого на ветках.
Эпитетов, сравнений метких
И зимней свежести – в стишках.


* * *

Чист мой лист, как первый снег,
Выпавший в ночи нежданно.
Чист мой лист, и, как ни странно,
Нет желания во мне
Пробежать по целине –
Потревожить строчкой ранней.

Снег следами, лист строкою
Не решаюсь беспокоить.


* * *

Откуда берутся – я, право, не знаю –
Стихи, что усердно ночами кропаю.
Откуда приходят – не ведаю я,
Досель не разгадана тайна сия.
Земной иль небесный исток у стихов, –
Потомок узнает из черновиков.


* * *

Пишу под диктовку отчаянья.
«Отчаянье» – точное слово.
Стихи – непременно – от чаянья.
От веры.
Она – их основа.


* * *

Может, жизнь моя и была смешна,
 но кому-нибудь и она нужна.

                               Б. Окуджава

Меня не исправить: душою – поэт.
Пытались – и что? – напрасно старались.
Теперь, по прошествии множества лет,
Вы видите сами: с носом остались.

Не стоило, право, в те давние дни
Ломать было копья, каверзы делать.
Поэты – они иноходцам сродни.
Несутся стремглав, не зная предела…


СОБРАТУ ПО ПЕРУ

Нам с тобой сродни всё это,
Это нас с тобой роднит.
Мы поэты, а поэта
Тяготит презренный быт.

Нас в дорогу манят дали,
Нас вперёд влечёт простор.
Давим дружно на педали,
В горизонт вонзая взор.

Непоседам не по силам
Весть оседлое житьё.
Где нас только не носило,
Вдохновенных, ё-моё!

Жажда жить – неутолима.
Было так и будет впредь.
Продолжай неутомимо
Пёрышком своим скрипеть!

ДНЕСЬ

Как бы ни тщились мы,
Нам не присуще
Будущим жить,
Лишь – мгновеньем текущим.
Только сегодня,
Сейчас, в этот миг
Ты ощущаешь
Сколь мал и велик.


* * *

Не надо, Жизнь, голубушка, не надо
Коситься на меня печальным взглядом.
Не стоит хмурить брови, – нет причины,
Нет повода, поверь мне, для кручины.
Какая б ни была, до самой смерти

___________________________________________________
© Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ»
https://www.facebook.com/groups/230612820680485/