Владимир Михайлов

Я улицу перехожу и вижу знакомый силуэт.
- Неужто Вася, одноклассник мой? - подумал я,- не видел его много лет. А впрочем,какой там Вася... Он был красив, как Аполлон, а этот - старик никчёмный. Это не он.
Мысль сомнения к виску прижалась. О чём навязчиво твердит она? Спросить бы...
- Извините...
- Привет! - опережает Вася вдруг меня, - давно не виделись с тобою, старина!
- Так это всё-таки Василий, - развеялись сомнения, - как постарел!..
Постояли. Поговорили.
- Прости, Василий, рад видеть был тебя, но... Спешу...
И, ускоряя шаг, наивно повторял:
- Я выгляжу моложе и бодрей. С какой же это стороны ко мне вдруг подкрадётся старость эта?..
- Ух! - кто-то сгорбленный устало дышит, преследуя меня. Бросаю взгляд:
- О Боже! Так это тень моя!..