Валентина Лысич

Миниатюра

"... Я умру без неё словно муха!.." – читаю я строчки письма, и краска заливает мне лицо.
"Боже мой, что же он написал моей маме!" – нервно проглатываю непонятно откуда взявшийся в горле ком и оглядываюсь по сторонам: не видит ли кто? не смеётся?
Так и есть: сестра наблюдает, улыбается.
– Вот видишь, какие письма писал! Меня называл сестрёнкой, а ты...
Она останавливается на полуслове: я убегаю.

С Максимом я познакомилась в фотоателье. Впрочем, это я его так называла, а звали его то ли Махмед, то ли Магомет. Уже и не помню. Он стоял с другими солдатами и восхищённо смотрел на меня, а потом несмело попросил сфотографироваться с ним. Через неделю принёс фотографии. Вот так мы и начали встречаться.

– Я послал фото маме. Ты ей понравилась. Как чем? Тоже чёрненькая и умная – всё-таки учительницей будешь.
Я краснею, а сердце бешено колотится, наверное, от радости.

Валентина, соседка по койке в общежитии только посмеивалась:
– Ничего... у них там, в Узбекистане: О, женщина! О, свет очей моих! А у нас? Где ты, курва, веник дела?
Она заливисто смеётся.

А я призадумалась. А и правда, как там, у них?
– Хорошо! – убеждал Максим. – Мы дружно живём. Соберутся все соседи по улице и быстренько построят нам дом. У нас всегда так: все друг-другу помогают. И будем мы жить дружно и счастливо! Я буду водителем работать, а ты... воспитывать детей.
– Сколько детей?
– Семь!
– Семь? Ого!
От неожиданности я аж останавливаюсь.

Откуда-то появляется страх:
– Но ведь твоя мама не говорит по-русски!
– Ничего! Уживётесь!
Я начинаю суматошно прокручивать варианты:
Вот она просит меня о чём-то, а я не понимаю...
Вот ругает, а за что – я не понимаю...
Вот бурчит, обижаясь, а я даже не догадываюсь за что...
Нет, меня это не устраивает.
– Ты выучишь язык глаз, – говорит Максим. – Смотря в глаза можно многое понять!
Соглашаюсь. Но а как же человеческое общение?
– А ты её потихоньку будешь учить русскому, – улыбаясь, спокойно уговаривает.

Те далёкие студенческие годы остались тёплым воспоминанием.
Я тогда даже в библиотеку сбегала. Хотелось больше узнать об Узбекистане, он казался таким далёким и загадочным.

Стоит ли говорить, что у нас ничего не склеилось? Испугалась неизвестности. А может, просто не было любви?
Как мы тогда встречались? Чистые возвышенные чувства и романтические отношения, встречи, которые на всю жизнь остались в памяти как что-то необычайно светлое, хрупкое, хрустальное.
– Я назову сына Максимом, в честь тебя, когда выйду замуж и у меня будут дети...
– А я дочь – Валей! – эхом, в унисон. И столько нежности в глазах при расставании сквозь призму слезинки, сквозь затаённую боль...
Прости, Максим... не назвала...

22.07.2017