Андрей Чернов

10 сентября 2020 года исполнилось 105 лет со дня рождения поэта, уроженца Луганска, Александра Фёдоровича Кравцова.
Нельзя сказать, чтобы этот поэт был особенно знаменит, но и сказать, что он был безвестен – ещё более неверно. Однако на его родине – в Луганске он практически забыт. Солидный юбилей его прошел незамеченным, да и удивительно ли? Наверно, почти никто в Луганске даже не знает, что он связан с Луганском. Книги его есть в библиотеках Луганска, в том числе и в столичной «горьковке», но находятся не в отделе краеведческой информации, как следовало бы ожидать, а в общем фонде. Стало быть, даже библиотекари не помнят о нём.
Но помнят писатели. Как же нам забывать своих товарищей?
Александр Кравцов родился в Луганске в 1915 году. Выйдя из рабочей семьи, он и сам юношей стал рабочим. Его юность пришлась на 30-е годы, бурные и беспокойные, не дающие покоя стремящейся ввысь душе. Как тут не мечтать? Как тут не писать стихи? Ещё подростком Кравцов стал свидетелем выступления в Луганске Владимира Маяковского и Семёна Кирсанова (1927 года). Зачитывался советской поэзией тех лет, что существенно определило манеру и сам дух поэзии Кравцова в дальнейшем.
Его стихи публиковались в донбасской периодике.
Увы, пока биография А. Кравцова полна ещё не раскрытых страниц. В 30-е годы Кравцов уехал из Луганска и, к сожалению, дальнейшие биографические сведения о нём весьма отрывочны.
Ещё юношей написал письмо и посвятил стихотворение своему великому земляку – первому маршалу СССР Климентию Ефремовичу Ворошилову. Переписка его с Ворошиловым длилась не один год, правда, с перерывами. Уже после войны К. Е. Ворошилов писал Кравцову: «Ваши стихи и поэмы получили признание читателей, а Ваше имя стало известно не только в дорогих и близких Вашему и моему сердцу Донбассе и на Харьковщине, но и далеко за их пределами. Сохраняя глубокую верность партии и народу, методу социалистического реализма и принципу партийности в литературе, Вы ярко отображаете в своём творчестве неувядаемую прелесть родной природы, лучшие черты советских людей, пафос трудовых будней…»
Из Донбасса Кравцов переезжает на Урал, некоторое время живёт и работает там.
Окончил Московский полиграфических институт. Стал жить на Харьковщине. Член Союза писателей СССР с 1962 года.
Поэт никогда не забывал о родном Луганске и северном Донбассе – своей родине. Сюда он часто приезжает, общается с земляками, посвящает им и малой родине стихотворения.
Первая книга вышла в 1941 году – «Письмо Ворошилову». В годы Великой Отечественной войны вышла книга «Бессмертие» (1944). Затем последовали сборники: «Тропа» (1946), «Я узнаю друзей» (1949), «Самое дорогое» (1951), «Под небом Родины» (1955), «Донецкие горы» (1957), «Сердце продолжает стучать» (1959), «Дальние поезда» (1961), «Родные адреса» (1962), «Покоя нет» (1963), «Гордость» (1964), «Огни» (1966), «Заветное» (1967), «Утверждение» (1970), «Осенняя почта» (1971), «Родство» (1974), «Я в этом городе живу» (1977), «Надпись на клинке» (1979), «Я с вами» (1980), «Единство» (1983). Кроме того, увидели свет сборники стихотворений для детей «Мои герои» (1956), «Наш тепловоз» (1958), «В гостях у зверей» (1960).
Умер в 1983 году.
Безусловно, А. Кравцова нельзя поставить в один ряд с крупнейшими поэтами своей эпохи. Сейчас он может быть интересен лишь как типичный представитель поэзии своего времени, несущей на себе все изъяны и все достоинства «метода социалистического реализма и принципа партийности». Но родному городу всё же стоит помнить своего сына, написавшем много строк о родных местах.

Ниже привожу несколько стихотворений А. Ф. Кравцова. Правда, без сохранения на разбивку "лесенкой".

***
Возможно, что век мой
Уже на исходе,
И силы не те,
И не та уже стать,
Как будто и не жил,
Не маялся вроде,
А лет уже столько,
Что страшно сказать.

Но дышится вольно
И далью степною,
И даже дымками
В родимом краю,
И всё остаётся,
Как прежде, со мною,
А значит,
И сердце,
И песня –
В строю.

О время!
Ты конь быстроногий
В упряжке,
Неси
В беспокойное
Завтра меня.
Я кланяюсь низко
Курганам донбасским
И мирному утру
Идущего дня.

***
Слушай, друг,
Читай меня,
Как надо.
Я взрыхленная годами борозда
Из дождей, снегов и звездопада
И не постарею никогда.
Так меня всего перепахали,
Испытали, как могли,
На все лады,
На меня, червового, гадали, –
Не уберегая от беды.
Потому душе
Нет расстояний,
И тревоги,
И невзгоды для меня:
Вроде бы холодным прикасаньем
Душу жгут потоками огня.
Оттого с отцами чую сходство,
Хоть кому-то чем-то и не гож,
Воспеваю силу первородства,
В степь пойду – мне кланяется рожь,
Выйду в горы –
Кланяется солнце,
В лес пойду –
Мне кланяется дуб,
Крикну шахте –
Шахта отзовётся
И засветит алую звезду.

***
В который раз мостами
На Камнеброд иду.
На улице Восстания
Знакомый дом в саду.

И вот стучусь я в ставни,
Ко мне выходит он,
Товарищ стародавний –
Литейщик Родион.

Я рад душевной встрече
С плечистым добряком.
И звёзды над Заречьем,
И пахнет угольком.

Поджаристым, чуть горьким
И вкусным, ну, таким,
Как старые спецовки,
Продымленные им.

Погладив чуб ладонью,
Смеётся старина,
А там, на небосклоне,
Донецкая луна.

Плывёт она по водам
И в полночи потом
Висит над Камнебродом
Рабочим номерком.

МАЯКОВСКИЙ В ДОНБАССЕ
Как в памяти свеж августовский вечер.
К нам в гости приехал поэт-гражданин,
Дымя папиросой, расправив плечи,
Стоял он, большой, у газетных витрин.
Напрасно с утра объявляли афиши,
Они опоздали: народ уже знал,
Что ровно в семь тридцать…
И вот он вышел,
И хлынул под своды приветствий вал.
Народом запружены коридоры.
Здесь машинисты, здесь кузнецы,
Из Ирмино, из Краснодона шахтёры,
Домохозяйки, студенты, бойцы.
Глазами измерив всех снова и снова,
Сжав в руках блокнот, карандаш,
Сказал он мужественно и сурово:
– Читаю, товарищи, «Левый марш».
Только сады за окном и нагреве
Шумели. Срывались звёзды, пыля…
И вдруг за поэтом мы воскликнули:
«Ле-евой!»
«Ле-евой!» – кричали заводы, поля.
Голос трибуна гудел в забое,
Вставал у мартенов, летел над копром,
Славил великое, золотое,
То, что мы коммунизмом зовём.
Славил Отчизну, Союз нерушимый,
Небо над Родиной молодой.
…………………………………
Ритм отбивая шагами большими,
Идёт Маяковский – с живыми живой.