Сегодня - день рождения КОМСОМОЛА

«Ты помнишь, как всё начиналось? Всё было впервые и вновь…» Для нескольких поколений молодых людей нашей страны всё начиналось с комсомолом. Ведь он был синонимом молодости, романтики, дружбы. Что ни говори, а у каждого, прошедшего комсомольскую юность, осталось в памяти что-то светлое и доброе. Даже если рядом с этим - горечь воспоминаний о нередкой казёнщине собраний, уродстве и лицемерии бюрократического аппарата. Как говорится, было всякое, но чаще вспоминается хорошее. Так, видимо, устроена наша память. Может быть, для того, чтобы всё лучшее из прошлого постараться взять в настоящее и будущее. Память о комсомоле полезна и нам, уже ветеранам, и молодым, ведь для них многие факты станут откровением, помогут лучше узнать историю страны, края, своих родителей, многих славных земляков.

«Комсомольцы-добровольцы, мы сильны нашей верною дружбой. Сквозь огонь мы пройдем, если нужно, открывать молодые пути! Комсомольцы-добровольцы, надо верить, любить беззаветно. Видеть солнце порой предрассветной. Только так можно счастье найти!» Слова песни точно характеризуют смысл и предназначение одной из самых массовых молодежных организаций двадцатого века. Комсомол был призван воспитывать характер, прививать чувство патриотизма, уважения к людям, любви к труду, готовности к подвигу во имя народа. Он задавал вектор развития и устанавливал жизненное кредо гражданина своей страны и своего народа, предоставлял возможность самореализации каждому, кто к ней стремился. «Человека красит труд, а человек человеку – друг, товарищ и брат» - эти утверждения, даже при том, что редко воплощались в действительность, определяли нормы поведения в обществе. Увы, сегодня этих моральных установок катастрофически не хватает. Где ты, комсомол в своих лучших проявлениях?

Он – в истории, в летописи страны и каждого ее региона. Трудовые рекорды «Луганбуда», Стахановское движение, подвиг «Молодой Гвардии»… Это только некоторые яркие моменты биографии комсомола, Советской Украины, Луганщины. В дни мира и войны именно молодые люди, комсомольцы, всегда находились в центре событий, защищая Родину, восстанавливая промышленность, строя города, проникая вглубь науки, создавая произведения культуры и искусства, ставя спортивные и трудовые рекорды.

К сожалению, героика трудовых дел зачастую переплеталась с трагическими страницами: насильственной коллективизацией, голодом, репрессиями. Видимо, прав средневековый мыслитель Энтони де Мело, который писал: «Внутри нас твёрдые убеждения и несокрушимые иллюзии. Именно они, сталкиваясь, разрушают действительность, причиняя столько боли и страданий». Революционное нетерпение и нетерпимость, конфликт желаний и возможностей, неготовность части общества воспринять идеи элиты, не жалевшей «ни леса, ни щепок» – всё это было. Миллионы жизней положены на алтарь создания могучего государства в расчете на то, что потомки простят или забудут, какой ценой все это было достигнуто. Тысячи и тысячи комсомольцев погибли во время голода и репрессий. Но выжила мечта поколения о светлом будущем. «Гвозди бы делать из этих людей, - сказал поэт, - не было б в мире крепче гвоздей».

Подлинные, а не мнимые враги убедились в этом на фронтах Великой Отечественной войны. И Великая Победа, и восстановление полуразрушенной фашистами страны – во всём весомая заслуга комсомола. И те шесть орденов, которыми награждена организация – отражение почёта и уважения к ней. Комсомольцы были в одном строю со всеми, вкладывая силы и способности в общее дело, внося достойную лепту в историю страны. «История Отчизны, история страны – все прожитые годы, как в зеркале видны. Лукавить нет расчёта – видны, видны насквозь – и жаркие от пота, и горькие от слёз». В истории комсомола – биография нескольких поколений, память и судьба ушедшей эпохи. Эпохи славной и трагической, полной великих свершений и фатальных ошибок.

Сегодня, когда история комсомола в прошлом, кто-то считает, что ошибкой было само его создание. Некоторые уверены, что ошибка – самороспуск ВЛКСМ в 1991 году. А большинство полагают, что ошибка – стремление к крайностям. Для кого-то комсомол - карьерные возможности и лукавое лицемерие. Но для большинства из нас это – юность, дружба, надежды и радость жизни.

«В сердце дунет ветер тонкий, и летишь, летишь стремглав. А любовь на фотоплёнке держит душу за рукав». Вспомним нашу молодость, увидим душу эпохи, честную и правдивую. Увидим нашу биографию, за которую нам не стыдно.

«Я не знаю, где встретиться нам придется с тобой, глобус крутится-вертится, словно шар голубой. И мелькают города и страны, параллели и меридианы, но еще таких пунктиров нету, по которым нам бродить по свету. Знаю, есть неизвестная широта из широт, где нас дружба чудесная непременно сведет…»

На широте нашей памяти все мы, комсомольцы разных поколений, обязательно встретимся, с улыбкой грусти и нежности, вспоминая свою молодость и время надежд. И не забывая, что надежды имеют свойство иногда сбываться. Не о комсомоле писал Валерий Канер. Но его песня соответствует моменту:

А все кончается, и, всё же, продолжается,

Едва качаются перронов фонари...

Глаза прощаются, надолго изучаются,

И так все ясно - слов не говори.

А голова моя полна бессонницы,

Полна тревоги голова моя;

И как расти не может дерево без солнца,

Так не могу я жить без вас, мои друзья.

Спасибо вам: не подвели, не дрогнули,

И каждый был открыт таким, как был;

Слова прощальные за сердце тронули -

Спасибо вам, прощайте, до Курил.

Мы разбредемся по любимым и по улицам,

Наденем фраки и закружимся в судьбе;

А если сердце заболит или простудится,

Искать причину будем мы в себе.

Мы будем гнуться, но, конечно, не согнемся,

Не заржавеют в ножнах скрытые клинки;

И мы когда-нибудь, когда-нибудь вернемся,

И будем вместе с вами просто старики.

Но даже старики с настоящим комсомольским характером – не стареют. По крайней мере, душой. 

Ведь с нами – наша молодость, комсомол и весна. С нами - наша с тобой биография.

P.S.

   *  *   *
Запах «Красной Москвы» - 
                    середина двадцатого века.
Время – «после войны». 
                    Время движется только вперёд.
На углу возле рынка – 
                    С весёлым баяном калека.
Он танцует без ног,
                   он без голоса песни поёт…
 
Это – в памяти всё у меня,
                   У всего поколенья.
Мы друг друга в толпе
                   Мимоходом легко узнаём.
По глазам, в коих время
                   мелькает незваною тенью
И по запаху «Красной Москвы»
                   В подсознанье своём… 

 *   *   *

Сияющая даль социализма

Исчезла за холмами небылиц.

Мы дышим спёртым воздухом цинизма,

И удивленье сходит с наших лиц.

Кто был никем… А, впрочем, был иль не был –

Душа молчит, как смятая ботва.

То хлеба не хватает ей, то неба…

То слов. Хотя вокруг – слова, слова.

 *  *  *
О том же – другими словами.
Но кровь не меняет свой цвет.
Всё то же – теперь уже с нами,
Сквозь память растоптанных лет.
 
Растоптанных, взорванных, сбитых
На взлёте. И всё – как всегда...
И кровью стекает с гранита
Совсем не случайно звезда.

  *  *  *
Лумумба, Дэвис, Корвалан…
Кто помнит звонкость их фамилий.
От «жили-были» до «забыли» -
Тире, как от «пропал» до «пан».
 
А я вот помню. «Миру-мир»
Кричал на митингах со всеми.
Прошло своё-чужое время.
Конспект зачитан аж до дыр.
 
А мира не было, и нет.
Похоже, здесь ему не рады.
И эхо новой канонады 
Летит, как бабочка на свет.

ПИСЬМО ДРУГУ

Книгочей, бессребреник, простак…

Жизнь – как схема без обратной связи.

Может, в книжках – что-нибудь не так,

Раз судьба – как строчка в пересказе.

Синева – в глазах и за окном,

Темнота – в делах, а, может, в душах.

Почитаешь – пишут об одном,

И совсем другое слышат уши.

Что ж готовит нам грядущий день?

Чьи же роли в пьесе мы играем?

Ленского, Онегина ли тень

Задержалась над родимым краем?

А на кухне факел голубой

Чайник вновь довёл до исступленья.

И плывут над нашею судьбой

Облака чужого поколенья.

 *   *   *
И музыка играла, и сердце трепетало…
Но выход был всё там же, не далее, чем вход.
Не далее, не ближе. Кто был никем – обижен.
Я помню, как всё было. А не наоборот.
 
Я помню, помню, помню и ягоды, и корни,
И даты, как солдаты, стоят в одном ряду.
А врущим я не верю, Находки и потери
Приходят и уходят. И врущие уйдут.

   *   *   *
В своих безбожных небесах
«Шестидесятники», устав от волейбола,
Поют Булата, слушают «Спидолу»,
Читают. Женя, Роберт и Андрей…
Но небеса — темней, темней, темней.
И мрак предательством пропах.
 
Внизу всё тот же неуют.
Чапаевцы, как тени в пыльных шлемах,
Плывут куда-то с капитаном Немо,
И с косами — не ангелы стоят,
И не понять — кто прав, кто виноват,
И что там у костра поют.
 
Ломают памятники в дым,
И те, кто в небесах, понять не могут,
Зачем, куда, в какую путь-дорогу
Собрались те, кто, перепутав след,
Осваивают тот и этот свет,
Где страшно мёртвым и живым.
  

   *   *   *
Май. На площади Героев
Блеск погон и блеск наград.
Старики солдатским строем, 
Словно юноши стоят.
 
Тишина на белом свете,
Хоть в глазах - ещё война…
А с балконов смотрят дети
И считают ордена.

С каждым годом - марш короче,
И пронзительнее взгляд...
Но не может и не хочет
Память отменять парад.

   *  *  *

Не хочется спешить, куда-то торопиться,

А просто – жить и жить, и чтоб родные лица

Не ведали тоски, завистливой печали,

Чтоб не в конце строки рука была –

В начале…

ВЛАДИМИР СПЕКТОР