ИРИНА ГИРЛЯНОВА

Вещает гром – дождь где-то недалёко.
Нашествие. Пришествие. Налёт.
Мой город, перепуганный жестоко,
в ладони листьев по-плебейски бьёт.
Внезапных молний золотые змеи
кусают земли, - те, что им видны.
Все прячутся и прячут, что умеют,
что успевают спрятать до «войны».
Артподготовка всех небесных воинств.
Противник зол и в бешенстве могуч.
Не колесница, целый бронепоезд
несётся в прорубь бесконечных туч.
А вдруг потоп? Конец шального света?
Что ныне грому громко предвещать?
Я, Господи, спрошу: - Зачем же это?
Ведь ты умеешь верить и прощать.
Останови ретивых полководцев.
Ты помудрел ведь с Ноевых времён.
Гляди, твоя армейщина несётся,
такая же, как наше вороньё.
В забитый край, где не хватает хлеба,
по праведные души не спеши.
Люблю твой дождь, живую помощь неба,
дающую, по крайней мере, жизнь!
Люблю твой дождь. Не Дух святой, попробуй
соединить два «Аш» и «О» - в одно!
В ретортах божьих человечья злоба
становится нелепой и смешной.
В круговоротах дерзко, неумело
отпущенный навёрстываем час…
Отбой. Мы в этот раз остались целы.
Но повезёт ли в следующий раз?!


***
Прорвалось солнце в прорезь сизых туч
по-детски безобидно, бестолково.
Так лето шлёт прощальный светлый луч,
как доброе напутственное слово.
И, перепутав осень и весну,
зацвёл каштан на площади сенатской.
Нахально кисти в охру окунув,
не хочет день сжиматься и сдаваться.
И, павших листьев ворох вороша
в промокших парках, улочках и скверах,
Луганска оголтелая душа
не принимает возраст свой на веру.
И жить спешит. Как прежде, жить спешит,
шумит, звенит и тонет в шуме этом.
Есть в городах подобие души,
невольно обращённое к поэтам.
Прорвалось солнце. И асфальт блестит.
И лица улыбаются смелее.
Есть в осени порог. Итог пути.
И втопленные в сень её аллеи.
Здесь дышится печальней и свежей,
и холод обнимает зябко плечи…
Спускайтесь вниз из ваших этажей!
На почве, пусть неровной, нервам легче.
И, как подарок, солнца теплый всплеск!
Так хорошо ловить его в ладони.
Здесь город мой, как заповедный лес,
из солнца весь! И оттого – бездонней.

У ПАМЯТНИКА В.И. ДАЛЮ.
Сидит на своём пьедестале,
в солёной воде на корню…
Владимир Иваныча Даля
словарь изначально храню.
Век свой оболгите, облыжьте!
Вздыхает «луганский казак»:
-Пожалуйста, голуби, кышьте!
Ну, что же вы, голуби, так!
Спасибо, что вместе – не сразу,
что нет здесь тишайших могил,
что ветер остроты и фразы,
как буквы, подавно сменил,
и, русский упрямо лелея
в невнятном кусочке земли,
спустились правее аллеи,
от Ленина к Далю пришли.
Имея короткую память,
готов голубиный народ
нагадить на голову камню
и с шумом сорваться в Камброд.
Куда же вы, голуби, мчите?
Невпродых прорух и разрух…
Лечите нас, доктор! Лечите,
вкрапляя в нас пушкинский дух.

ПРОВИНЦИАЛЬНЫЙ ЭТЮД.
По-губернски нам легко живётся.
на посёлки смотрим свысока.
Во дворах подсолнухи под солнце
подставляют жёлтые бока.
Кто тут был, но больше - кто тут не был,
можно рассказать и позабыть.
Кукуруза тычет пальцем в небо,
и попала в небо, может быть.
У домов на клумбах – хрен с укропом,
для собак достаточно репьёв…
Кто-то здесь всю жизнь свою ухлопал,
кто-то детство просадил своё.
Родина! Любить тебя учили!
Научили? Очень может быть!
Здесь, в лугах твоих века почили,
здесь кресты и храмы, и гробы…
Грязь – не сало. Впрочем, хрюкнет сало
и "по-українськи взверещить”.
Я б о сале вовсе не писала,
но оно - наш герб и даже щит!
Абрикосы, как ненужный мусор,
август загребает по садам…
Здесь заборы ставят безыскусно,
мат заборный предлагая нам.
Мы теперь губерния, иль волость
Александровск – не из тех Гренад?
На лепнине – бывший серп и молот,
ныне превратились в экспонат.
Не до жиру (сала)! Быть бы живу.
Сникерсы – не юнкерсы. Но всё ж,
стариков – на минимум. Пожили.
А куда бы сплавить молодёжь?
Пол-Москвы построили. Полмира
наших девок щупают, хваля.
До клозетов из простых сортиров
доросла донбасская земля.
Как шахтёров накормить стихами?
А зимою не замёрзнуть вдруг?
И гудки, и трубы - отдыхают.
Лишь подсолнух шепчет на ветру.