Владимир

СПЕКТОР

* * *

Свет не меркнет, не гаснет –
               а просто мерцает незримо.
В небесах над печалью –
               мечты, словно голуби, кружат.
Невесёлые мысли бредут

               вдоль дороги под ними,
А весёлым надеждам – 
               лишь воздух мерцающий нужен.

Этот свет, этот воздух, 
               который так сладок в гортани,
Каждый миг, каждый день,
               он не меркнет, мерцая, сгорая…
На мечты уповая, 
               шагаю за светом, что манит,
И пространство любви в нём мерцает
               от края до края.

* * *

Понимаешь, какие дела –
Пахнут кровью чужие пророчества.
Хочет светлой прикинуться мгла,
А вот свету быть мглою не хочется.

Понимаешь, забытые сны,
Возвращаясь, не ведают промаха.
Мгла становится тенью войны,
И витает над ней запах пороха.

* * * 

Притворяюсь весёлым. Знакомое дело.
Несмотря ни на что, веселюсь и пляшу.
Что в душе наболело – скрываю умело,
И за то, что несмелый, прощенья прошу.

Открываю и вновь закрываю скрижали.
Паникую и вновь обретаю покой.
И удача внезапной сестрою печали
Вдруг бросается вслед за случайной строкой.

* * *

Что делать, что делать,
Не знаю.
Живу наугад и во сне.
Ночами, как будто,
Летаю.
А ночи летают во мне.

Но днём так легко
И так странно
Упруго шагать по земле.
И жизнь,
Словно рваная рана,
Пульсирует, бьётся во мне.

* * * 

Среди потока людей и машин,
Среди городской суеты
Острей ощущаешь, что ты – один,
Что ты – это только ты.

И всё же, оставшись наедине,
Не сразу, мой друг, не вдруг
Любовь и дружбу ценишь вдвойне,
Как самый спасательный круг.

* * *

У каждого – своё,
               и каждому – своё.
Глянь – не над падалью
               кружится вороньё –
Над Родиной.
               Уж в небе стало тесно,
Хоть жить, по-прежнему,
               тревожно-интересно.

Своё вдруг кажется
               совсем чужим,
Мечты сгорают,
               превращаясь в дым,
Не в журавлей,
               как думал я когда-то,
И не в вороний след
               На дне заката.

* * * 

Сигаретный дым уходит в небо,
Тает в воздухе последнее «прости»…
Над дорогой, городом, над хлебом –
Божьи и житейские пути.

Жизнь зависла над чертополохом.
Только мир по-прежнему большой.
Не хочу сказать, что всё так плохо.
Не могу сказать, что хорошо.

* * *

Нужны ли сегодня стихи,
И эта печаль между строчек,
Когда от лесковской блохи
Остался лишь лапки кусочек.

Когда между мной и тобой
Из всех интересов – бубновый,
А лозунг за нашей спиной –
Позавчерашний, не новый.

Когда городские черты
Стираются, словно подошвы.
Со временем, вроде, на «ты»,
Но только не с будущим.
С прошлым.

* * *

Было и прошло. Но не бесследно.
Память, словно первая любовь,
Избирательно немилосердна,
Окунаясь в детство вновь и вновь,

Падая в случайные мгновенья,
Где добром отсверкивает зло…
Счастьем было просто ощущенье,
Что осталось больше, чем прошло.

* * * 

И не верится никому,
И просить – просто силы нет.
Я мечты положу в суму,
Что похожа на белый свет.

Может, с кем поделюсь мечтой,
Может, встречу кого в пути...
Он ведь только на вид простой.
А с мечтой – хорошо идти.

___________________
© Владимир Спектор