Маэстро Май
 Сонет

Как майских дней желанна череда.
Метельно вишен белое цветенье,
Листвы явленье – светопреставленье.
В озёрах – небом полнится вода.

Ещё в полях не началась страда.
В Крыму пока хоть не столпотворенье
И солнца свет – ещё не наважденье,
Но к югу устремились поезда.

Маэстро Май,– поэтами воспет,–
Прими и этот солнечный сонет.
Порой грущу – что я рождён не в мае.

Хоть жизнь теперь трудней из года в год,
Я жду тебя! И славлю твой приход.
И музыку я сердцем принимаю.

 Апокалипсис зимы
 Сонет

Морозный апокалипсис зимы.
Сухая стужа, клёны грезят летом…
Как грустно одинокому поэту:
«Я» – холодно, светло и жарко – «мы».

Последний дождик улицы умыл.
И вот – зима, концу подобна света,
Который здесь, а не в Европе где-то,–
Вошла в природу, в души и в умы.

Стремителен технический прогресс.
Но давит одиночество, как пресс,
Когда в сердцах людей – снега и стужа.

Поэт, тебе глаголом жечь сердца,
Неся любовь и веру до конца.
Ты не один! Тогда ты будешь нужен.

Ожиданье встречи с Крымом
 Сонет

Зима ушла, метелью отклубив.
Я терпеливо с крымским побережьем
Ждал встречи вновь и не терял надежды
Увидеть тихо плещущий залив.

Здесь бриз прибрежный, словно боязлив,
Чуть зыбит гладь морскую безмятежно.
Лазурь небес бездонна и безбрежна.
Тавриды помню ласковый мотив!

«Сонату моря» – кажется – «Финал»
Чюрлёниса я часто вспоминал…
С мечтой о море пережить обиды –

Немного легче было для меня.
И вот – приехал (жаль, что на три дня!),
На землю здесь ступил Керкинитиды.

 Послекрымские раздумья
 Сонет

На жарком крымском солнышке сгорел,
Змее подобно, сбрасываю кожу…
Я жизнь свою пытаюсь подытожить.
Горел, казалось. Но кого согрел?

В пороках и страстях поднаторел,
И гнусные привычки преумножил.
Другим пенял – ведут себя негоже.
Увы, не на свои грехи смотрел!

Вот так и жил. Но кожу из страстей
Как сбросить мне с души больной своей?
Как в чистоте душевной возродиться?

Грехи лишь покаяньем можно смыть,
Но где взять силы вновь их не творить?!
Коварен враг. И Зло меняет лица.

***
Пролетела так быстро зима
И – глядишь – появляются почки
На деревьях, хотя ещë март,
И бывают холодными ночи.
Но сошëл отлежавшийся снег.
Молодая так весело травка
Зеленеет. Замедлив свой бег
Над аллеями старого парка –
На влюблëнных глядят облака –
На скамейках сидящих в обнимку.
Улыбнувшись как будто слегка,
Бросит солнце свой луч – фотоснимку
Что подобен – нежданно порой
На застывших в объятьях влюблëнных.
Ветерок, увлечëнный игрой
Сам с собою, блуждает меж клëнов
Вековых… Это марта исход.
И зима быстро так (слава Богу!)
Пролетевшая в нынешний год,
Позабылась уже понемногу.

 Ликующее

Уж близок месяц май. И первая листва –
Салатно-чистая – так празднично красива.
Седмица Светлая – неделя торжества,
Любви и радости. Внимай же без надрыва,
Без скорби и тоски – той музыке весны,
Смотри во все глаза на чудо воскресенья.
Забудь, что наши дни земные сочтены.
Не должно сроки знать. И головокруженьем
Апрельских ясных дней наполни естество.
Войди в манящий лес и щебет птиц послушай,
С природой ощутив забытое родство.
Смотри – ликует всё! Сбрось маску равнодушья.

***
Арфист небесный арфу-майский дождь
Свою настроив, эти струйки-струны
Перебирал. Меня бросало в дрожь.
Листва была блестящей, мокрой, юной.

Я вздрагивал от музыки дождя,
Я трепетал от арфы переливов…
Мы все уйдём… Но, может, уходя,
Припомню миг, когда я был счастливым.

 На могиле Чичибабина

«Сними с меня усталость Матерь-Смерть» –
Строка Поэта на его могиле.
А так назвав – её умилосердь.
О милости у Смерти Вы просили?..

Кто милость даст, усталость снимет Кто?
Кто страждущих пришедших упокоит?
А мы глядим и взять не можем в толк –
Платить за всё придётся нам с тобою.

Что наша жизнь? Конечно, не игра!..
Земная жизнь – пред Вечностью экзамен.
И узок путь, и множество преград…
Входите в Вечность тесными вратами.

 Свет листопада

Аппликации яркие листьев –
Осень правит свой бал-маскарад.
Я уйду, но вернусь, поразмыслив,
В лес октябрьский – люблю листопад.

Вечереет. Бинтами тумана
Перевязаны клёнов стволы.
Из бушующего океана –
Городского – ушёл иль уплыл

В этот лес я, как в тихую заводь.
Тишина. Свежесть. Запах грибов…
Чтобы свет листопада прославить,
Я вернулся на Осени зов.

Монолог Совести

В путь последний идти, за душой ничего не имея,
Нелегко будет очень, коль в жизни своей, как Емеля
На печи, ожидал, что «по щучьему будет веленью».
Разве слушал меня, сделал что-нибудь сам для спасенья?

Я кричала тебе, достучаться до сердца пытаясь,
Но грешил ты с лукавством и думал: «А, после покаюсь»…
Только будет ли «после»? Свой век человеку неведом.
Так не трать это время, в мирских соревнуясь победах.

Побеждай свои страсти, борись! Не живи, успокоясь.
Ты, наверно, забыл обо мне. А ведь я – твоя Совесть.