Константин
  ВАСИЛЬЧЕНКО

* * *

Теряя опору, осталось на плаху взойти.
Судьба с топором в колпаке палача заждалась.
Неможется далее тяжкую ношу нести,
Взбивая ногами комками налипшую грязь.

Всё реже листаешь страницы зачитанных книг,
Всё чаще, замок отпирая, ломается ключ.
А прожитых лет вереница похожа на миг,
На сдавленный крик в толчее наползающих туч.

Уключиной скрипнет подчас неуёмный Харон,
Круги нарезает, ища поудобней причал.
Незнамо, когда на пороге появится он,
Согласно веленью судьбы предвещая финал…

Опять настроение скверное,
Погоде под стать, наверное…







  Сергей
  ДУНЕВ
 
* * *

Пишу...
             Пока дышу, пишу.
А надо ли – о том не знаю.
Бумагу строчками мараю
И сил у Господа прошу.

Прошу открыть мне путь-дорогу,
Прошу, хватило чтоб ума,
Достойно подойти к порогу,
За коим свет.
                       Свет, а не тьма.

Уверен, жизнь нас ждёт иная,
Какая – знать не суждено.
Но мы не зря идём по краю,
За это счастие дано.







  Наталия
  ЗОЛОТОВА
 
* * *

Ночь словно сон – светла, легка.
Все спит: от кубиков до кукол.
Церквушка спит, макая купол
в сиреневые облака.

Спит улица, локтями в лес,
затихли птичьи поединки.
Луна на золотистой спинке
скользит по заводи небес.

Исчезли слёзы и беда,
оставив нас с тобой в покое.
Недоброе уснуло, злое,
и не проснётся никогда.

Спит тихий ветер у дорог,
но, сон прекрасный омрачая
и нас с тобой не замечая,
рассвет трубит в военный рог...







  Наталия
  КРАВЧЕНКО
 
* * *

Как хорошо, что всё уже прошло...
Как безымянно всё, что было с нами,
и всё, что с нами не произошло,
но что в душе ношу своей как знамя.

Не всё равно ли, как это назвать,
то, что нельзя руками и устами,
что можно лишь воздушно целовать
и осыпать словами как цветами.

Как хорошо, что можно быть собой,
не думая, как выгляжу снаружи,
и то, что было нежностью слепой,
преображать в созвучье и содружье.

Всё хорошо, всё к лучшему, мой друг.
Твои часы уж не пугают боем.
И в темноте настольной лампы круг
высвечивает близкое обоим.

И от звонков не вздрагиваешь ты,
привыкнув к их вечернему звучанью.
И я, у компа или у плиты,
всегда люблю тебя по умолчанью.







  Наталія
  КУЗЬМІЧОВА
 
* * *

Для когось я тепер самотня птаха,
І сіра, й непомітна, і проста.
І ростом невеличка, і невдаха,
Для когось я найкраща й золота.

Для когось я лишилася німою,
Комусь набридла співом голосним.
Комусь здавалась каменем, стіною,
Комусь являлась променем ясним.

Для когось я й тепер незрозуміла,
Така собі, маленька і слабка.
А я щодня латаю свої крила
І доля моя й справді, не легка.

Життя мене не гріло й не гнобило,
За все прощала й вірила в дивá.
В любові виростала і любила,
Хоч не завжди щасливою була.

Для когось я звичайна, як ті двері,
Для когось рідна, іншим я чужа.
Малюю свої вірші на папері
Й болить за все й за всіх моя душа.

Для себе можу стати я рікою,
Що мчить крізь буревії і громи.
Та залишаюсь я сама собою,
А люди хай лишаються людьми.







  Ольга
  ЛЕБЕДИНСКАЯ
 
* * *

Где вы, счастье и свобода?
Где весна любви златой?
Улыбается природа.
Той дорогой иль не той

Я иду под облаками,
Иногда под стаей туч.
На душе не луч, а камень.
Надо мной – священный луч.







  Игорь
  МАРКЕС
 
* * *

Я ангела спрашивал вновь о судьбе,
А он улыбался сквозь смех так печально –
«Да что мы опять говорим о тебе,
Послушай-ка лучше о странствиях дальних.

Давай расскажу о больших городах,
О странах, где ты, я уверен, что нé был.
Как мчатся в ночи в темноте поезда,
Какое в Испании чистое небо.

А можем махнуть, ну допустим, в Китай,
Не хочешь туда, подбери где поближе.
Ну что ты, смотри, не страшись, выбирай,
Летим, погуляем с тобою в Париже…»

А здесь за окном вновь расцвёл абрикос,
А здесь, погодя, заневестится вишня.
Тут важно, чтоб ночью не грянул мороз,
Но это как сверху усмотрит Всевышний.

А здесь всё летят и летят журавли…
Зачем мне туда, и кому я там нужен?
Цветочная вьюга коснулась земли
И дождь, шелестя, расплескался по лужам…

Я ангела спрашивал вновь о судьбе,
А он улыбался сквозь смех так печально…







  Ольга
  МУСИЕНКО
 
* * *

Войди в осознанный покой.
Пусть ум молчит и мысли дремлют.
Врачуй в уставшем теле сбой,
Сравни себя с мохнатой елью –

Ветвистой, пышной и густой,
Живой, нарядной, ароматной...
И поднимись над суетой,
Над суматохой непонятной.

Благодари Творца за жизнь,
За то, что дал тебе дыханье.
Почувствуй тело, сняв зажим,
Пусть льётся сердца ликованье.

И перестанешь ты тогда
Сгорать внутри, опустошаться...
Не нанесёшь себе вреда
И станешь жизнью утешаться.







  Людмила
  СВИРСКАЯ
 
* * *

Смешались в кучу снег, цветы магнолий,
Клочки кошачьей шерсти на траве.
Тональность жизни – в максимум бемолей.
Не сыграны ещё страницы две:
Любовь и мудрость. Старость и свобода.
Всё вместе или выберу одну?

Опять не то настало время года:
Сместилась осень сразу за весну.
А если подступает безнадёга,
Я Моцарта включаю невпопад.
Любви ещё осталось – очень много,
И этот мир ни в чём не виноват.







  Светлана
  ШАТАЛОВА
 
АПРЕЛЬ
 
Ты выпускаешь солнце на прогулку,
но только на коротком поводке.
И, в небосводе отдаваясь гулко,
летишь на колеснице вдалеке.

А мы, как собачонке, солнцу рады
и ловим каждый миг его лучей.
Пока ветров готовишь ты парады,
мы тут дроздов встречаем и грачей.

О месяц безрассудный, ненадёжный!
Мы, вопреки всему, любовь храним
к тебе, в траве увидев придорожной
цветок, согретый лучиком одним.