В окно врывается снежок

И на щеке колючей тает.

Ночной январский ветерок

Черновики мои листает.

Играет пламенем свечи,

Качает глыбу чёрной тени,

И студит спешных букв крючки

В ещё сыром стихотвореньи.

* * *

Нет, зима не только проза,

Хоть природа и во сне.

Продыши глазок в окне,

Глянь: на зябнущих березах

Обживает птичьи гнезда

Снег!

Стволы деревьев –

тёмными изломами.

Скрипуч и крепок

под ногами наст.

Качает лес

безлиственными кронами,

осиплым голосом

встречает нас.

В нём, словно в храме,

гулко и торжественно.

В манто пушистых

хрупкой бахромы

стоят берёзы,

величаво женственны,

а ели – в муфты

прячут лапы

от зимы.

Звенят серёжки

на ольховой веточке,

в колючей хвое

на седой сосне

клесты из шишек

добывают семечки

и щедро сыплют

шелуху на снег.

С ума не сходят от стихов,

Но, видит Бог, не вру:

Готов до первых петухов

Вдыхать словес игру.

Потоком мыслей поглощён,

Подхвачен вихрем чувств,

Я в Вашу веру обращён –

Быть праведным учусь.

* * *

Лечусь стихами от хандры,

Соль слов на раны сыплю круто.

Да, жизнь – игра, а из игры

По своей воле выпасть – глупо.

А посему – цепляйсь, держись,

Срывай до крови ногти с пальцев,

И верь: не отвергает жизнь

Доверчивых неандертальцев.

В стихи уходим от стихий.

Окопы роем между строчек.

Строчим без запятых и точек,

В запале слепы и глухи.

Захвачен нами Интернет,

Газеты, «толстые» журналы.

Того глядишь, войдём в анналы,

Как говорят, на красный свет.

Широк и шумен наш парад.

Неистребимы нигилисты!

Вокруг, как стреляные гильзы,

Лишь мысли мёртвые лежат…