Вита Пшеничная (Шафронская), г.Псков
                     

      














  (отзыв на подборку лирики Анны Гедымин на сайте Межрегионального Союза писателей «Свой вариант» от 30 июля 2021)
 
Есть поэты, чьи стихи, честное слово - слава Богу и Природе (тут у меня почему-то появляется огромное искушение отставить в сторону всё иное – быт, работу, иные варианты их социализации), подобны ярким, порой немного даже колючим космо-частичкам, в которых заключена огромная энергетика – настолько мгновенно они проникают в душу, задевая её струны. Так, мне представляется, невидимый звонарь зачинает единственно свой колокольный распев, пробуждая душу. Вот и сейчас - начинаешь читать и при этом, сквозь призму строчек наполняешься такими знакомыми переживаниями, образами, картинками, мыслями, словно бы их важная и единственная миссия сводится лишь к тому, чтобы Читатель, снова и снова возвращаясь к запавшим в душу строчкам, переживал свои собственные, но в чем-то схожие (хоть это и не факт) с авторскими воспоминания за тем, возможно, чтоб отмотать «ленту жизни» назад и попытаться что-нибудь исправить в своей жизни, или «заштопать» саднящую годами рану, или, наконец, понять, где или в чем/с кем он был прав или не прав и идти, читай, жить дальше, парадоксальным образом обновившись через такое вот, вроде чужое, а такое глубоко личное Слово. И - что не менее парадоксально – Слово это, как «неровный свет» (пусть неровный, но след же!), долго будет возвращаться и оживать внутри, вспоминаясь в самых неожиданных ситуациях, но всегда - помогая и целя: 
«…Через десяток лет 
Этот неровный свет
Вернется к тебе во сне — 
Мурашками по спине». ¹
 
Истинный поэт – это всегдашняя готовность довериться людям, раскрыть себя, часто, бродя по памяти и уводя Читателя в своё детство или юность или столь талантливо и вместе с тем обезоруживающе просто запечатлевая на листе картинки жизни, что невольно откликается, узнавая их, посветлевшая душа:
 
«И озеро в пятнышках облаков,
 И шмель над зацветшей сливой..»,  
 
или: 
 
«…Роняет июль с небосвода
 Светил перезрелую гроздь…», 
 
«О дни предосенние,
вереница блаженных дней!
На счастье настраиваться
 с каждым годом трудней…»
 
«Морщат реку жуки,
колобродит веселая рыба,
 Сено, россыпь черничная…».  
 
Улыбнулись? Вот и я не удержалась – настолько всё знакомо. 

 
     Наверное, нет автора, в творчестве которого отсутствовала бы лирическая тема.  Тема, пожалуй, самая исповедальная и от того – часто отзывающаяся и в Читателе тихим светом. И тут уже автор порой менее метафоричен и более, скажем, предметен – если говорить о непреодолимом желании высказать себя всего без остатка, как, впрочем, и отдать любимому человеку, раствориться в нём… Когда не думаешь ни о боли, которая порой неизбежна, ни о возможном разрыве, ни о наступлении жизни «врозь». 
От:
«… как бы ни был горизонт наш глубок —
Ясный, открывающийся прямо с порога, —
Все равно мне страшно за тебя,
ведь ты же не бог,
 Хоть и похож на бога».
     
«Ты для меня
Больше, чем беда,
Больше, чем вода
В пересохшей округе.
Ты для меня —
И шальная толпа,
И лесная тропа,
И друзья, и подруги…» (один из моих любимых стихов – В.П.)
 
«…Смотрю взахлеб, так что небо вверх дном,
Как трепещут твои ресницы…
Спи, мой свет! Мечтаю лишь об одном —
 Чтобы тебе не сниться…»
 
До:
 
«Бестолковую, несуразную
Отдаю тебе жизнь свою.
Ни над кем победу не праздную —
 Вся зареванная стою…

Но любовь земная, переходя из одного состояния к другому, успевая аккумулировать в себе невероятный микс эмоций, в том числе отторжение и неприязнь вплоть до отчуждения – на пути к Любви, задуманной Богом, неизбежно трансформируется во всепрощение, принятие человека таким, какой он есть, со всеми его недостатками, и вместе с тем - в неясную, неутолимую, часто сравнимую с материнской, нежность. И даже если потом оба дальше продолжают путь порознь, каждый взращивает и лелеет проклюнувшиеся в душе ростки Благодарности, несмотря на то, что «на счастье настраиваться / с каждым годом трудней…». Просто потому, что:
«…Научившийся быть нежданным,
потом — непрошенным,
Ты не смог одного:
 совсем исчезнуть из сердца…». 
И ты ходишь-бродишь за автором по этим дням-неделям-годам, донянчивая свою, ставшую когда-то однажды ненужной/уставшей/не затихающей в сердце любовь, с которой всё, что тебя окружает, видится в ином – божественно-неискаженном Свете. Когда приходит понимание простой очевидности:
«…Но кто судья — нам,
друг с другом вкусившим рая,
Не осквернившим любовь
ни торговлей, ни даже меной?
Только сизая вечность,
синеющая у края,
Только жизнь, никогда
 не бывающая чрезмерной…»
 
Да разве может что-то быть чрезмерным, если исходит от сердца?  Собственно, этим - что называется, жизнью без оглядки, без «тормозов», невзирая на чужие мнения, взахлеб – мы, смертные, и приближаемся к Вечности и Богу, продлевая их и в себе. Такое маленькое открытие не может не удивлять. Более того – оно вдохновляет и очищает. И о «последней строчке» думается как-то совсем беспечально, скорее любопытно, будто стоишь перед закрытой дверью, вроде знаешь (читал же! рассказывали!), что там, за нею, а ключей пока никто не выдал, потому как не время:
 
«…И все-таки узнать
безумно интересно,
Как выглядит итог
во всей своей красе —
Когда уже душа
опомнилась, воскресла
И звезды понеслись
 по встречной полосе…»
 
Не знаю, как вы, а я снова улыбнулась, прочитав эти строфы – может, потому, что написаны они (как я называю) «детским», запоминающимся слогом. А в голове пронеслось: «Как же здорово понимать, что изначально Бог дает каждому человеку живое сердце и чуткую, восприимчивую к чужим переживаниям душу!..». И как жаль, что взрослея, мы если и вслушиваемся в себя, то как-то между делом, не «погружаясь», а нередко даже панически избегая этого «погружения».
 
      Но вот ещё о чем мне подумалось: если мы будем чаще одаривать и сердце, и душу, как маленьких детей (уверена, каждому знакомо это удивительное состояние Праздника на душе, когда ты, поддавшись порыву, просто так даришь родному или знакомому ребенку игрушку), чудными стихами, тогда в какую-нибудь трудную для нас минуту они станут тем самым единственным спасительным кровом, в котором всякий и всегда будет чувствовать себя под самой надёжной защитой.
 
                                     
                                        Вита Пшеничная (Шафронская), г.Псков.
 
 
¹ – этого стихотворения в указанной подборке нет.