Светлана Супрунова

***

Всё то же: дождь неделю льёт,
И где-то рай над головами,
Под золотыми куполами
Старуха милостыни ждёт.

Всё это боль, всё это Русь
С её страданьями земными,
О ней пишу словами злыми,
А по ночам о ней молюсь.

Откуда в сердце эта злость,
Что в нём хорошего осталось?
Наверно, чтоб не трепыхалось,
Оно посажено на гвоздь.

Покоя так и не найдя,
Сбегу в глухую деревушку,
Зайду в забытую избушку –
И кровь пойдёт из-под гвоздя.

***

Приедут со мною проститься.
Да, ложе моё – не кровать,
И я не смогу разозлиться,
Мол, тесно в гробу мне лежать.

Уже никого не обижу,
О господи, не заворчу,
И кто-то – да разве увижу? –
Мне вложит меж пальцев свечу.

Приставят к ногам по иконе,
Свечу на прощанье зажгут,
«Какая ты смирная ноне», –
Меня пожалевши, всплакнут.

Я в небе оглохну от хоров,
И зренье, и слух мне вернут,
Но, мой разглядевшие норов,
Небесные судьи вздохнут.

Кивнут на меня: «Не подходит», –
И выпроводят за порог.
Почувствую я, как уходит
Воздушная синь из-под ног.

И стану себя я стесняться,
И буду себя я ругать.
В какие края мне податься?
Где новую родину взять?