Владимир
СПЕКТОР

* * *

Принимаю горечь дня,
Как лекарственное средство.
На закуску у меня
Карамельный привкус детства.

С горечью знаком сполна –
Внутривенно и наружно.
Растворились в ней война,
И любовь, и страх, и дружба...

* * *

С прошедшим временем вагоны
Стоят, готовые к разгрузке.
Летает ангел полусонный
Вблизи ворот, незримо узких.

Там, у ворот, вагонам тесно,
И время прошлое клубится...
Всё было честно и нечестно,
Сквозь правду проступают лица.

Всё было медленно, к несчастью,
Со скрипом открывались двери.
Власть времени и время власти,
Учили верить и не верить,

И привыкать к потерям тоже –
Друзей, что трудно и не трудно.
До одурения, до дрожи,
Себя теряя безрассудно,

Терпеть, и праздничные даты
Хранить, как бабочку в ладони,
Чтобы когда-нибудь, когда-то
Найти их в грузовом вагоне.

Найти всё то, что потерялось,
Неосязаемою тенью...
А что осталось? Просто малость –
Любовь и ангельское пенье.

* * *

Учусь ничего не ждать,
                    тем более – не просить.
Время поставит печать,
                    времени тонкая нить
Свяжет прочней, чем слова,
                    дело, судьбу и мечту.
Компот – на потом, сперва
                    горькую правду прочту.

Горечь поможет уйти
                    от красоты-пустоты,
С ней не всегда по пути,
                    но с нею судьба – на «ты».
Ждать и просить ей не впрок,
                    надо привычки менять.
Горечь сквозит между строк
                    в каждом ответе на «пять»...

* * *

Весна на улице, и нет покоя,
И молодым, и старикам. И мне…
А время спрашивает: «Что такое?»
Хоть понимает – дело не в весне.
 
А я понять пытаюсь это время,
В котором «так» похоже на «не так»,
Где нет покоя с теми и не с теми,
Где «бывший друг» звучит, как «бывший враг».

* * *

Ненависть не учит любить,
Тем более целовать.
Ненависть учится бить
И, может быть, убивать.

Ещё она учится лгать
Ей правда – как в горле кость.
А злость – её злая мать.
Я ненавижу злость.

* * *

Ближе, чем на юность, дальше, чем на старость –
Это космос памяти в груди.
Много или мало... Всё, что нам осталось –
Горсть надежды, крик «Не уходи!»

Отчего ж при встрече ни за что калечит,
Улыбаясь страшно человек?
И, взрывая память, падает на плечи
Пепел счастья, словно чёрный снег.

 * * *

Время «ч» - пора платить, за приём и угощенье.
Время «быть или не быть», где прощанье, как прощенье.
Где дороже денег – свет и любви счастливый случай…
Даже если счастья нет, (если есть, конечно, лучше),
 
Время падающих звёзд, пары слов про то и это,
Где ответом стал вопрос, и его дороже нету.
Где разбитых чашек клей ранит душу или кожу.
Где о нём или о ней – нет важней и нет дороже…  
 

* * *

Жизнь продолжается,
                          даже когда очень плохо.
Кажется – вот оно,
                          время последнего вздоха.
Кажется,
            кажется,
                        кажется...
Но вдруг –
                нежданно
Ёжик судьбы
                 выползает из злого тумана,
И открываются новые,
                           светлые двери...
Так не бывает?
                    Не знаю.
                              Но хочется верить!

* * *

На повороте визжат тормоза.
Модно быть «Против». Не модно быть «За».
Модно награды давать палачу...
Модно быть гадом.
Но я – не хочу!

* * *

Незаконченность мира, любви, перемен,
Неизбывность, но не обречённость.
Забываю, прощаю встающих с колен,
Злобу их обратив во влюблённость.

Облака из души воспаряют туда,
Где им плыть, небеса укрывая,
Где, рождаясь, надеждою манит звезда,
Обретая законченность рая...

* * *

Я словно подключен к розетке,
                          и слышу пульсацию крови
На грани перезарядки,
                          на склоне любви и тревог.
А сердце грустит в грудной клетке,
                          и в такт ему у изголовья –
Тени былых идеалов,
                          которых достичь я не смог.

Всё вновь отложилось на после,
                          и вновь я шагаю по краю
Мечты и скупой надежды,
                          и кровь ударяет в висок.
Я рядом с тобой, я возле,
                          за что, почему – не знаю.
Но боль не слабей, чем прежде,
                          и путь к тебе так же далёк.

* * *

На злобу дня… Откуда столько злобы?...
Как разобрать, где правда, где враньё…
И не хватает пониманья, чтобы,
Простив своё, поверить и в твоё.  
 
Понять, что взлёт и сломанные крылья
Как лодка без руля и без ветрил…
Не зря Высоцкий не любил бессилье.
И злобу дня он тоже не любил.

* * *

Казалось, там оркестр, а это – ветер…
И каждый слышал музыку свою.
Совсем не ветер за нее в ответе -
Вся жизнь стоит у бездны на краю.
 
Всё в свой черед – звучали и печали,
И эхом в них – родная сторона.                                              
Орудия внезапно замолчали,
Чтоб «Ода к радости» была слышна.

_________________________________