Игорь
МАРКЕС
 

* * *

Необъяснимость этих дней,
Ночей пустых неизъяснимость,
Когда всех взятых слов длинней
Звучанье паузы меж ними.

Несовершенство тишины
В просветах тающих мгновений,
В горчащем привкусе вины,
В изломе линий и движений.

И очарованность души
Скорее мука, чем награда,
А дождь слезой солёной вшит
В пространство двух скрещённых взглядов.

Необъяснимость этих дней,
Ночей пустых неизъяснимость…


* * *

Этот век, как могу, обживаю,
Дни тесьмою дорог обшиваю,
Собираю разлуки и встречи,
И играю с судьбой в «чёт и нечет».

Душу настежь для всех открываю,
Гроздья слов, не стыдясь, собираю,
И навстречу ветрам и тревогам
Пролагаю пути и дороги.

Травы смятые глажу рукою,
К вербе льну над парною рекою,
И завидую разве что птицам,
И далёким лиловым зарницам…

Этот век, как могу, обживаю,
Дни тесьмою дорог обшиваю…


* * *

В никуда, как прежде, в никуда
Улетают строки безответно.
Правда, в утешенье, иногда
Клонятся ко мне рябины ветви.

Правда, в утешенье, иногда
Кружева минут сплетает ветер,
И под утро птичья чехарда
Кажется милей всего на свете.

И под утро птичья чехарда
Закружит в наивном хороводе,
И печалей стает череда,
Под безмолвным сонным небосводом…


* * *

День бродячий всё же ляжет
У моих усталых ног –
Непричёсан, неприглажен,
С пылью пройденных дорог…

Тут репьи от встреч случайных,
Здесь саднит от тумака,
А закат заваркой чайной
Красит в небе облака…

А закат смеётся в окна,
Растрепав у дня вихры,
И под крыши снова согнан
Птичий гомон до поры…

День бродячий тихо ляжет
У моих усталых ног…


* * *

Не вдруг, но точно понимаешь –
Года идут, и всё не так…
Ночами небо обнимаешь,
А днём в объятьях пустота.

Ночами хрипло и устало
Всё шепчешь: «Господи, прости…»
И слов невысказанных малость
К утру стараешься постичь.

И та, которую когда-то
Вдыхал – и кругом голова,
Всё шьёт на наши дни заплаты,
И ждёт забытые слова…

Не вдруг, но точно понимаешь –
Года идут, и всё не так…


* * *

             Памяти Вероники Тушновой
 
…Спроси меня о чём-нибудь,
Спроси, чтоб сердце застучало…
Чтоб в эти несколько минут
Я понял, сколько нам осталось…

Спроси, глаза не отводя,
О чём-нибудь не очень важном,
Чтоб после, в темень уходя,
Я помнил об ответе каждом…

Спроси о снеге за окном,
О песнях ветра в переулках,
О тополях, укрытых сном
На площадях когда-то гулких…

Спроси вполголоса, всерьёз
О воробьях, клюющих просо,
И, не скрывая жарких слёз,
Останови меня вопросом…

Останови тот первый шаг,
Тот миг, зовущийся последним,
Один вопрос – такой пустяк,
В объятой холодом передней…

Спроси меня о чём-нибудь…


* * *

Окончен день, в закат гуськом
Ушли минута за минутой,
И грусть залётным мотыльком
Кружится в поисках приюта…

И еле слышно в тишине
Шуршанье крыльев… Осторожно
Струится тенью по стене
Подруга грусти – безнадёжность…

И окон призрачный проём
На «до» и «после» полночь делит,
И мокнут птицы под дождём
Под скрип ржавеющей качели…


* * *

Мой добрый друг, и этот день ушёл –
Отплакался дождём и откричался,
Привычно куст жасминовый качался,
И рвался неба старый тонкий шёлк.

Протяжно сойка плакала в закат,
Стараясь скрип качели пересилить,
Ливнёвки в темь размеренно басили,
Себе напевы выбрав наугад.

И всё в ушедшем дне пересеклось –
Жара и дождь, разлуки и свиданья,
И над поникшей к вечеру геранью
Залётный шмель стучался о стекло…


* * *

А до осени пару шагов,
Пара месяцев жарких и пыльных,
В окружении слов и слогов,
В охранении точек чернильных…

И закатов медлительных шёлк,
И крахмальные ситцы рассветов,
Под гуденье задумчивых пчёл
Над цветочною россыпью лета…

А до осени – дни чередой
В междометиях встреч и прощаний,
Недосказанность тихой мольбой,
И застенчивость поздних признаний…


* * *

Такие времена – ни веры, ни прощенья,
А лики у святых темны до черноты,
И ангелы в ночи плутают, аки тени,
Под светом блеклых звёзд в объятьях пустоты.

Дробятся все слова на всхлипы да на вздохи,
И чёрствый хлеб в горсти зажат, как талисман,
Под утро голубям стряхну надежды крохи,
Забыв про ложь друзей, и недругов обман.

И мне не разорвать дней окаянных поступь,
Замёрзшие сердца ничем не отогреть,
Такие времена – меж тризной да погостом –
То Сирин заблажит, то колокола медь.

________________
© Игорь Маркес

_______________________________________________________________
© Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ»
https://www.facebook.com/groups/230612820680485/